Дорога к морю

Нашёптывали, пророчили: поэты уходят по осени.
А я сжимаю в ладони тающий снег – и улыбаюсь: я не поэт.
Приказывали: с крыши шагни – и докажи, что крылья даны!
А я разбилась, чтобы понять: не так уж важно уметь летать,
главное – после падения встать и уйти по своей дороге.
Кричали вслед: «Но она не ведёт к морю!».

Узкий проулок, граффити на кирпичной стене,
угольно-чёрным – слово «МЕЧТА».
Это послание мне…
Кто-то прошедший сей путь пожелал: «Береги себя!»
А я закрываю глаза – и вижу лазурную даль океана…