Всё на свете имеет свой финал, кроме заката:
из ночи он будет вечно возрождаться в рассвет.

Все ждут муз и верят в загадочную природу вдохновения.
Но дело в силе самой истории.
Рассказы – как цветы:
одной истории хватает сил прорасти,
расцвести и даже принести плоды,
а другая пробивается дерзким ростком,
но потом чахнет,
ложится на дно письменного стола…
чтобы стать удобрением для ещё не рождённых цветов.

Все дома в округе чернеют окнами в небо.
Лишь одно окно в доме напротив не гаснет.
Оттуда струится  зеленоватый отсвет,
словно у окна стоит письменный стол
с лампой под зелёным абажуром.

Наверное, там живёт писатель.
Смотрит на наши окна –
–  и сочиняет нам новую, счастливую жизнь.

Говорили, за стенами Замка никто не умирал.
И он хотел отправиться туда, чтобы выяснить:
«Почему мы – да, а они – никогда».
Но каждый день в небе рождались новые облака,
и нужно было их ловить: живительная влага дождя
продлевала жизни внутри стен.
Пока в Замок не пришёл странник в поисках смысла.
Пока не объяснил, что без движения облаков, его не поймать.
Никто не знает, где рождается ветер,
и значит – он никогда не умрёт.
Но никто никогда и не видел ветра,
и потому все его странствия и победы приписывают облакам.

Жить нужно каждый день – как отдельный,
где «вчера» и «завтра» недосягаемо далеки.