В глазах времени

Я стою на балконе в жёлтом мороке Луны.
Когда-то давно вместо города здесь был лес,
вместо дома с балконом – холм.
Вместо меня – дикарь.
Я молча грущу, он выл.

На одной высоте, разделённые тысячелетиями,
мы – одно существо. Луну это не удивляет.
Для неё мы – несущественная деталь пейзажа.
Так смотрит время.