Бесконечность прощания
Всё на свете имеет свой финал, кроме заката:
из ночи он будет вечно возрождаться в рассвет.
Всё на свете имеет свой финал, кроме заката:
из ночи он будет вечно возрождаться в рассвет.
Все ждут муз и верят в загадочную природу вдохновения.
Но дело в силе самой истории.
Рассказы – как цветы:
одной истории хватает сил прорасти,
расцвести и даже принести плоды,
а другая пробивается дерзким ростком,
но потом чахнет,
ложится на дно письменного стола…
чтобы стать удобрением для ещё не рождённых цветов.
Все дома в округе чернеют окнами в небо.
Лишь одно окно в доме напротив не гаснет.
Оттуда струится зеленоватый отсвет,
словно у окна стоит письменный стол
с лампой под зелёным абажуром.
Наверное, там живёт писатель.
Смотрит на наши окна –
– и сочиняет нам новую, счастливую жизнь.
Говорили, за стенами Замка никто не умирал.
И он хотел отправиться туда, чтобы выяснить:
«Почему мы – да, а они – никогда».
Но каждый день в небе рождались новые облака,
и нужно было их ловить: живительная влага дождя
продлевала жизни внутри стен.
Пока в Замок не пришёл странник в поисках смысла.
Пока не объяснил, что без движения облаков, его не поймать.
Никто не знает, где рождается ветер,
и значит – он никогда не умрёт.
Но никто никогда и не видел ветра,
и потому все его странствия и победы приписывают облакам.
Жить нужно каждый день – как отдельный,
где «вчера» и «завтра» недосягаемо далеки.
Будущее не наступает, как фатум,
не случается экзистенциально,
а творится каждым шагом, вздохом, словом.
Оно – чистая энергия и принимает форму
в момент достижения настоящего.
Рождается, как цветок из бутона.
Не бойся и не спеши!
Солнечный путь
Всё конечно. И чёрная полоса
доведёт до рассвета.
Все пути упираются в солнце.
Зов моря
Море зовёт.
Расстояние преодолеет сердце,
откликнувшееся на зов.
Одиночество
Одиночество не болезнь и не несчастье,
как вас приучили думать с детства.
Одиночество – привилегия свободного человека
ничего не бояться, ни от кого не зависеть
и никому не принадлежать.
Аура счастья
Как бы тебе ни было плохо,
мир вокруг равнодушно прекрасен.
И если поймаешь внутренним зеркалом
солнечный зайчик его бесконечного лета,
то аура счастья не убережёт от всех бед,
но поможет их пережить.
Даже горькими днями бывает сладко
от красоты у моря или среди деревьев.
Это я зову тебя ночью под окнами – в далёкое странствие.
И задуваю огонь в печи, чтобы ты встал и шагнул за порог.
Разгребаю завалы туч, поднимая небо над твоей головой.
Я штормлю море и вытачиваю из прибрежных скал произведения искусства,
чтобы ты восхищался в дороге.
Сильные принимают меня, открывая лицо моим порывам,
слабые строят преграды из камня.
Я люблю путников. И заставляю любить их,
когда, прижимаясь друг к другу, они сберегают и делят тепло.
Я – холодок под сердцем, который подгоняет перейти мост,
пока не обрушился.
Я храню вас в пути.
Не осуждайте жителей башни из слоновой кости!
Каждый из нас вправе выбрать путь действия или созерцания.
В одиноком замке над морем кипит жизнь,
потому что когда не с кем бороться и некому противостоять,
каждый миг проживается для себя,
а не пролетает мимо в разговорах и спорах с другими.
Наедине с собой не лукавят,
здесь каждая мысль, каждое чувство – подлинное,
а не с чужого плеча и по чужим меркам.
Здесь весь мир принадлежит только тебе.
Ты – создатель и хозяин своей жизни!
Название Vallone de Moline переводится как «Долина мельниц».
И я создаю её заново – на своём языке.
На скандинавском севере, откуда я родом,
существует легенда о мельнице Сампо.
Сампо выковал кузнец Ильмаринен, герой эпоса «Калевала»,
вместо свадебного выкупа за дочь хозяйки Похьялы, или Севера.
Мельница намолола всем счастья,
но люди не смогли поделить его между собой,
каждый хотел волшебный подарок только себе.
В результате борьбы мельница утонула.
С тех пор Онежское озеро считают морем изобилия.
Мельница на дне много веков мелет и мелет общее счастье.
Долина мельниц Сорренто раньше вела к морю,
в современном городе она разделена площадью и мостами,
и в неё уже не спуститься.
Даже слова «площадь» по-итальянски и название «Сампо»
латинскими буквами пишутся одинаково: Campo.
Долина мельниц – храм богов плодородия,
потому что счастливым и благодарным судьбе
можно и должно быть в любой ситуации.
Нашёптывали, пророчили: поэты уходят по осени.
А я сжимаю в ладони тающий снег – и улыбаюсь: я не поэт.
Приказывали: с крыши шагни – и докажи, что крылья даны!
А я разбилась, чтобы понять: не так уж важно уметь летать,
главное – после падения встать и уйти по своей дороге.
Кричали вслед: «Но она не ведёт к морю!».
Узкий проулок, граффити на кирпичной стене,
угольно-чёрным – слово «МЕЧТА».
Это послание мне…
Кто-то прошедший сей путь пожелал: «Береги себя!»
А я закрываю глаза – и вижу лазурную даль океана…
В нашу Страну Заката на исходе дня пришёл рыцарь с Востока.
Увядали в садах цветы…
– Что же делать? – спросили мы.
– Отворачивайтесь от закатов, – ответил.
Будьте наивны, как дети, живите свободно, как птицы,
пойте песни, сжигайте палые листья –
– и мир возродится.
Надежда, как великая тайна, сокрыта в сердце и под ногами,
в каждом камне, брошенном на дорогу,
в каждом цветке, увядшем до срока.
Мы не умели любить, как любят другие,
но у нас была радуга…
Из окон-глаз льётся свет нашей души
– и более богатого спектра не отыскать: мы все разные.
Радугу могут видеть те, кто совпадает в спектре цветов.
И может статься, что на миллиардной Земле
таких родилось всего двое:
Адам и Ева в каждом поколении.
Если же Бог разлит в нас поровну,
то мы все – одинаковы душами,
на цвета преломляемся случаем, как стеклом.
И одни люди любят нас синими,
а другие жёлтыми или зелёными.
Борхес пишет, историй бытия всего четыре:
об укреплённом городе, о возвращении,
о поиске, о самопожертвовании.
Бог молчит о том, что История только одна.
О Мужчине и Женщине.
Мужчина есть путь и поиск.
Но путь его – это поиск Женщины, возвращение к ней.
Ибо Женщина есть дом и крепость.
Рядом с Женщиной Мужчина обретает себя.
Рядом с Мужчиной Женщина теряет себя.
Все жертвоприношения совершаются во имя Любви.
Все истории мира написаны о Любви.
«ДУХИ» гласит вывеска магазинчика,
а внутри в маленьких ярких коробочках продают духов:
на счастье и на беду, в дом и в дорогу,
для детей и взрослых, для друзей и врагов,
дневных и ночных, добрых и злых…
Разных.
И хорошо бы, чтобы дух сам выбрал хозяина,
это приносит удачу.
Если правильно ставить ударения – возможно всё.
В маленьком зёрнышке граната сокрыта сила возрождения бога.
В одной человеческой клетке крови – жизнь поколений.
Смысл называют зерном бытия.
И он не в том, чтобы вернуться, остаться, выжить…
а в том, чтобы не утратить веру в людей.
Смысл творчества не в том,
чтобы создать нечто выдающееся, гениальное,
а в том, чтобы верой этой суметь поделиться.
Шедевр со всех языков мира переводится как «частица души мастера».
Как бы ты ни родился на свет:
ночью в грозу или на заре, в мире или на войне,
в богатстве или в нищете,
и кем бы ни стал: ястребом, лебедем или воробьём,
рабом, императором или поэтом…
у тебя одна жизнь, проходит здесь и сейчас,
и лучше бы она была сладкой.
Счастье – это сахарный песок мгновений.
Подбирай каждую крошку!
Люди из века в век оживляют камни,
создавая города, дома и статуи.
Время возвращает камням их вечный покой.
Если бессонными ночами созерцать с гостиничного балкона
камни древних развалин, станешь философом.
От цивилизаций остаются руины и идеи.
Победить время можно только словом, не камнем.
Ибо так создавался мир.
Идеи не стареют, устаревают решения.
Мечты о величии люди унаследовали от великанов,
некогда населявших землю.
Великаны мечтали сравняться с богами,
дотянуться до облаков.
Камень клали на камень, строили горы, как лестницы в небо.
Когда вершина горы пронзила облака
и один из великанов проник в небесное жилище,
боги покарали его: наслали грозу.
Молния испепелила дерзнувшего мечтателя.
– Если великан сумел добраться до неба,
значит, вы убили равного нам, – возразил молодой бог
и попытался воскресить великана.
Но ему не хватило силы и опыта.
И тогда он высек облик великана из скалы.
Так и возник первый памятник на земле,
чтобы помнили, какую цену приходится платить за величие.
Издревле люди селились у подножий гор.
Города росли, но жители не спешили карабкаться вверх.
Никто из тех, кто поднялся в горы, не вернулся обратно.
Когда очередные отважные отравились в путь,
с ними простились.
На первом плато ютилось несколько лачуг.
Большинство путников решило остаться,
строить дома на плато и жить.
Ведь они поднялись уже достаточно высоко,
родной город сверху был виден, как на ладони.
Лишь немногие двинулись дальше.
И чем выше они поднимались,
тем внимательнее нужно было смотреть под ноги:
извилистые горные тропы то и дело обрывались в пропасть.
Вскоре путники перестали друг друга замечать.
Когда впереди идущий взял последнюю высоту
и оглянулся на товарищей, чтобы сказать: «Мы достигли!»,
никого, кроме ветра, не оказалось у него за спиной.
И тогда он понял, отчего бог всегда один:
у каждого из нас – своя высота.
Люди уходят, оставляя после себя пустоту.
И это не чувство голода – вакуум, который ничем не наполнить.
Ты далеко – и рядом, достаточно протянуть руку.
Но ты ушёл из меня.
Вся недосказанность между людьми собирается
в тяжёлые облака туманов – и накрывает целые города,
топит землю в белой мгле.
Утром тропинка вела меня к морю сквозь россыпи белых цветов.
Пахло солью и свежестью, но не цветами.
Я не запомнила их названия.
Белизна лишена аромата, как невинность – воспоминаний.
Ночью открыла окно – и комнату затопило благоуханьем
невидимых лепестков.
При свете солнца свечи не зажигает даже бог.
Римские акведуки называют мостами дьявола.
Творения римлян в тёмные века невеждам казались непостижимыми.
И дьявол непостижим так же, как бог. Как сама жизнь.
Смысл сущего не постичь одной молитвой, нужны раздумья и дела,
на которые способен осмелиться.
“Я несу свет!” – говорит Люцифер, отец иллюминатов.
Венера – римская богиня любви и мать художников.
А искусство – наивысшая форма жизни,
потому что это смелость любить.
Я стою на балконе в жёлтом мороке Луны.
Когда-то давно вместо города здесь был лес,
вместо дома с балконом – холм.
Вместо меня – дикарь.
Я молча грущу, он выл.
На одной высоте, разделённые тысячелетиями,
мы – одно существо. Луну это не удивляет.
Для неё мы – несущественная деталь пейзажа.
Так смотрит время.
Много воды утекло с тех пор, как стоял он на этом мосту.
Многое изменилось: был беден, стал богат,
был одинок, а теперь у него жена и двое детей,
был в отчаянии, а сейчас почти счастлив.
Один вопрос не давал покоя: отчего всё так изменилось?
Тёмные воды молчали в ответ.
Он ждал. Долго. Пока над крышами не занялась заря.
Река, отразив её, засветилась и засверкала.
Ночь темней всего перед рассветом.
По дороге шёл путник. Солнце палило, усталость давила на плечи.
Увидел дерево на обочине и присел отдохнуть в его тени.
– Мне бы глоток воды, – подумал путник.
И под деревом возник кувшин с водой.
Утолив жажду, он посетовал на голод.
Перед ним тут же была расстелена скатерть
со свежим хлебом, козьим сыром и вином.
– Наверное, в кроне дерева обитает нечистая сила,
и сейчас я у неё в гостях, – решил путник.
И его окружили демоны.
– Какие они страшные! Они могут меня убить.
И демоны убили его.
Наш мир – то, во что мы верим.
Верьте в ангелов!
Я пытаюсь достичь горизонта, зная, что это невозможно.
Но пока человек в пути, у него есть надежда.
Это и есть истина – создавать мир своими шагами.
В жизни нет ничего невозможного.
Но из всех возможных дана только эта жизнь.
Мы – как литературные персонажи, чья жизнь очерчена рукописью.
Смотрители маяков, чей маленький остров в океане – весь мир,
ибо невозможно объять океан светом одного маяка.
Благодари за жизнь, видимую в прибрежной полосе света,
– и пусть тьма за горизонтом слепо молчит без тебя.
В темноте не бывает ничего такого, чего не существовало бы при свете.
Говорят, Солнце скоро погаснет. И тогда люди изобретут генератор.
Они придут за тобой и скажут:
– Лети, спасай человечество!
– Но я же ничего не умею! Я не достоин… Мне страшно…
– Нет ничего проще, чем воткнуть штепсель в розетку!
Для героической смерти выберут самого бесполезного.
Докажи, что достоин жить.
В городке у моря никто никуда не спешил – и не опаздывал.
Волна за волной накатывали на берег.
Время незаметно утекало меж стрелок, потому что все часы были сломаны.
Смешивались запахи: фиалок и магнолий, кофе и медового молока.
Встречи назначались в тени, а свидания – на перекрёстке двух лун.
И вдруг… Всегда наступает необратимое вдруг.
– Приехал!
– Теперь начнётся новая жизнь…
– Катастрофа!
– Будем жить как люди.
– Он – гений.
– Нет, сущее зло!
– Оказать ему лучший приём!
– Гоните его в шею!
– Мы все умрём!
– Скажите же, наконец! Кто приехал?
– Часовых дел мастер.
Избранный вид верит в своё превосходство.
Создатели языка, истории, искусства. Спасители времени!
Время – сокровище смертных.
Смерть способны осознать лишь те, кто убивает себе подобных.
Убийца в жертве видит себя.
Поднимите голову и взгляните на птиц.
Им некого спасать и не за что оправдываться. Они – выше.
Молодо – голодно. До новых встреч, впечатлений. Легки на подъём.
Шагнём на край и за край вслед за незнакомцем.
Пустой сосуд жаждет наполниться.
Вода испаряется скоро и – снова по кругу страстей.
Созревая – тяжелеем. Опыт оседает на дно.
Смотрит из окна поезда: она одна на перроне или единственная в его жизни?
Жизнь сложилась, но без неё. Отлаженную жизнь не откладывают.
Поезд тронется с места, коньяк выплеснется из бокала.
Повторить! Её нежный профиль – карандашом в блокноте.
Если картину отметят – отметит.
Вдохновение – сублимация непрожитой встречи, круговорот коньяка в природе.
Он был со всеми, но ни с кем. Для всех, но не для себя.
Любимым, но одиноким. Тщеславным, но незаметным.
Щедрым на подарки и чудеса, но жадным до жертв и подношений.
Его имя знали все, но произносили по-разному. Поэтому и не отвечал.
Но маки не опиум, а прекрасные цветы,
способные расцвести даже поздней осенью…
В сотый раз мы разглядываем знакомый пейзаж из окна,
и обоим начинает казаться:
мы не встретились когда-то давно, а родились вместе.
Наверное, так выглядит вечность.
Солнце садится, свет уходит.
Окна в посёлке загораются и гаснут одно за другим,
свет остаётся только у нас.
Мы – бессмертны в нашем окне.
Мир похож на замок, где мы гости, читающие записку хозяина:
«Располагайтесь, будьте как дома в моё отсутствие».
Бродим по комнатам, вслушиваясь в перезвон старого хрусталя.
Ни одной комнаты в замке не удастся заполнить своим присутствием,
потому что никто не обещал оставить нас здесь навсегда.
Мы и не селимся, не живём, даже вещи не распаковываем.
Мысли материальны, желания сбываются.
Правда, иногда Вселенная долго их исполняет,
а жизнь – коротка.
Мечты всегда опаздывают.
Сбываются, когда у нас уже другая мечта,
а о прежних мы позабыли.
Может, потому что Душа – это наши стремления,
и если ей не о чем будет мечтать – она умрёт?
Жить – значит любить то, что ещё не сбылось?
Не спешить пожинать плоды?
Дети верят, что если идёт дождь, то повсюду на планете.
Взрослые знают: дождь идёт здесь и сейчас – и быстро проходит.
– Ну почему на Земле так часто идут дожди?! – спрашивают дети.
Однажды мне рассказали Сказку об Ангелах.
“Когда Небеса открываются, на Землю спускаются Ангелы
исполнить желания тех, кто в них действительно верит.
Всякий раз, когда человек совершает серьёзный поступок,
у него за плечом стоит Ангел.
Ангелы существа безгрешные, но даже они ошибаются.
И люди выбирают совсем не то, что им на самом деле нужно.
И теряют веру.
Ангелы ищут всех, кого они сделали несчастными, но тщетно.
Несчастные люди больше не верят в Ангелов.
Поэтому Ангелы плачут, а на Земле так часто идут дожди.
Дождь – это и есть слёзы Ангела, малыш”.